noviembre 29, 2010

Transformación por Gaby Szuster



Lo deseaba hace mucho tiempo. Pero no era más que eso, un deseo, un sueño tonto.
Pero un día, por un conjuro inusual de los astros… ¡sucedió! No hay explicación
ni lógica.
Angelina más de una vez manifestó que le gustaría al menos por un día convertirse en su perra. Descansar todo el día a sus anchas en la cama grande, no tener que cocinar, ponerse panza arriba cuando quiere mimos, no ir a trabajar, ladrar de vez en cuando y dormir, sobre todo eso, dormir mucho.
Ese día al despertarme, me sentí  rara. Quise incorporarme en la cama, pero… ¿que estaba pasando? Levanté un poco mi cabeza y me ví a mi misma a los pies de la cama, con los brazos y piernas levantados… ¿Que es esto? Como pude, me incorporé , y al mirar hacia el espejo de mi tocador, casi me desmayo, yo era …, yo era ¡MI PERRA ! Quise gritar, pero de mi boca no salio mas que un… aullido?
Me miré a mi misma que me despertaba en ese momento, una sonrisa enigmática en el rostro. – “Muy buenos días a todos dijo mi perra”, y le dio un beso de lengua a mi azorado marido.
Fue a despertar a sus hijas meneando el traste, como si aún tuviera cola. Yo la miraba y no podía creerlo, pero no podía hablar. Nadie pareció notar nada raro. Fui con mis cuatro nuevas patas, a ver a mis hijas, y ellas me acariciaron y me dieron muchos más mimos que a mí como mamá, que apenas miraron. Uno a cero.
En mi nuevo rol de perra, no me fui a preparar el desayuno, pero tenia la vejiga a punto de explotar, pensé por un momento en ir al baño, pero me pareció demasiado complicado, así que empecé a mover la cola frente a la correa, buscando algún alma piadosa que me sacara a pasear. Mi marido fue el que mas rápido se compadeció
de mi, me puso la correa, yo quería decirle que no hacia falta, no me iba a escapar a ningún lado, pero por más que lo intenté mis ladridos no fueron comprendidos, salvo por mi misma en forma de mujer, que me acaricio y me susurro: - ahora sabes lo que se siente…, yo empecé a contestarle pero mi marido me dio en ese momento un tirón de la correa y me saco de casa.
Llegamos al parque que esta abajo, me agaché un poquito venciendo mi pudor inicial, al ver que nadie me estaba mirando, y un río de pis inundo el pasto, -ahhhhhhh, que alivio quise decir, busque papel para limpiarme pero inmediatamente recordé que era un perro. Hacer caca fue un poco más complicado, porque yo suelo constiparme, y recordé que mi perra giraba en círculo, así  que tras varias vueltas, y bastante mareada logré mi cometido. Uy , otra vez el papel, me limpié las patas en el pasto imitando nuevamente a mi perra, y …. en eso se acercó un perrito a olerme el culo ¡y claro, si no pude limpiarme ! Y yo lo olí a el a su vez, no olía muy bien, bueno, acostumbrada a mis perfumes, era bastante asqueroso, una mezcla de tierra y … algo, mas bien indefinido.
Volvimos a casa, mi yo humana sentada a la mesa, desayunando " mi desayuno", y yo
después de esperar varios minutos al lado de la mesa, y recibir solo caricias,
me fuí al plato de mi perra a comer, porque estaba muerta de hambre. En el plato me esperaban esas bolitas secas, con gusto a… NADA, y me comí todo sin detenerme a pensar demasiado en unas ricas medialunas y un buen café con leche.
Enseguida se fueron todos, y por más cara de triste que les puse, cerraron la puerta sin pestañear. Y yo, me quedé sola, pensando ¡al fin!, me fui a mi cama, dí un salto y me acosté en la almohada, toda acurrucadita. Paso un ratito y escuché el ascensor, así que de un salto me fui corriendo  a la puerta, a ladrar/ preguntar quien anda ahí, pero nadie me contestó, así que empecé a caminar por la casa, un poco aburrida, sin poder leer, ni mirar la tele, ni hablar por teléfono, ¡que vida de perros! Las horas no pasan más, ya no se que hacer ni adonde ir, se olvidaron de dejarme el balcón abierto, así que ni siquiera puedo distraerme mirando la calle.
Al fin volvió la menor de mis hijas de la escuela, muevo la cola como loca, y ella viene a saludarme. Me acaricia, me mima, y …se va a su pieza. Se sienta en la computadora y chatea con sus amigas, mientras yo me siento sola y triste. Quisiera preguntarle como le fue en la escuela, que me cuente su día, pero ante mi reclamo de
atención solo recibo algunas caricias más
Más tarde llega la mayor, el ritual se repite, aunque con un poco más de mimos y besos, que yo como su mamá de carne y hueso no recuerdo haber recibido jamás. Después de un ratito también se va a la pieza y nuevamente yo no se que hacer. Me voy a dormir la siesta, tengo tanto sueño, pero prendieron la tele, y además escuchan música, y se llevan la comida a la pieza, hay un olorcito a pollo que no me deja dormir, voy de dormitorio en dormitorio a ver si ligo algo…
A la tarde llego yo misma de trabajar, me levanto a saludarme, y nos miramos diciéndonos sin palabras  tantas cosas…
Hablamos con palabras y gruñidos, entendiéndonos a la perfección. Mis hijas nos miran asombradas. Nosotras nos reimos y movemos las colas, dueñas de un secreto incomprensible.
A la tarde nos vamos a pasear, mi yo humano y mi yo perro. El paseo es más largo del habitual, y mi yo humano me mira con mas ternura que nunca. Otra vez nos comunicamos en silencio.
A la noche me acuesto a los pies de la cama, mi marido al despertarse, me pregunta asombrado: “-¿Angelina, que haces durmiendo en el piso?


GABY SZUSTER: Alma sensible, que se expresa escribiendo, desnudando el alma,los sentimientos y los miedos.Cuando escribo extiendo mis alas en un mágico vuelo que me transporta y me hace feliz.
FUENTE: www.gamyr.blogspot.com

noviembre 21, 2010

Amor adolescente - Eduardo Mancilla



Ellos habían consensuado hacer el amor por primera vez tras un fogoso debate sobre intereses y prejuicios. Inmediatamente, el joven se sumergió en el mundo instantáneo de la pornografía. Su desvelo era ofrendarle una maestría de amor. Ella lo consultó con su madre. La lluvia de la siesta los acompaño hacia el lugar oportuno. Él dejó evidencias de su remolino de pasión. Ella le cobró doscientos pesos.

FUENTE: http://poemiafuego.blogspot.com/p/otros-blogs-del-grupo-heliconia.html

noviembre 19, 2010

MOMENTO por REBECA SAIED*


Mi cuerpo se estremece al recordarlo,

Tus suaves movimientos, tus manos deslizándose,


Tu mirada brillante de placer pidiendo más y más-


Un ardor que me quema, un sonido que me hace temblar.


Y el aroma de tu piel en mi cuerpo, 


mezclados con quejidos de placer


más, más…


Un impulso inmanejable 


Hasta el clímax final.


Un cigarrillo


Y el adiós.

*REBECA SAIED: poetisa argentina. Su obra permanece inédita. 

noviembre 18, 2010

CANTARES por AIDA REBECA NEUAH


Llegando a la orilla del río
los sonidos del silencio
dejaron paso al trovar del agua.
Las gotas se juntaban
en lo alto del cauce,
venían canturreando
sus melodías de siempre.
El mutismo del paisaje
me ayudó a escuchar sus palabras.
Contaban de tiempos en que fueron tierra,
el brujo calor las hechizó en vapor.
Hablaban de increíbles viajes
de   burbujas vaporosas
refractadas en siete colores.
Explicaban sobre el mejor camino
de llegar levitando al cielo.
Cantaron de cuando las nubes llenas
estallan en llanto.
Se transforman en la lluvia que moja.
Al pasar me chistaron,
alejándose susurraron
que se puede cambiar
y seguir siendo el mismo,
si se guarda siempre la esencia de ser.

FUENTE: www.laburbujabruja.blogspot.com 

noviembre 17, 2010

¿ FUE ? por DANIEL NAJNSZTEJN


Quizás fue
AMOR
Quizás fue
DESEO
Quizás fue
PASION
Quizás fue
LLAMA
Quizás fue
FUEGO
Quizás fue
AGUA
Quizás fue
TODO
Quizás fue
NADA
Quizás fue
CAPRICHO
Quizás fue
VERDAD
Quizás fue
MENIIRA
Quizás fue
ESE BESO
que nuca nos dimos
Quizás fue 
COBARDIA
la tuya, la mia
Quizás fue
AYER
Quizás fue
MAÑANA
Quizás fue
NUNCA

Quizás el
OLVIDO
Quizás la
DISTANCIA
consumirán la brasa
que quema mi alma.

noviembre 16, 2010

CREACION por HIRSH OSHEROVICH*



Pulo la palabra como una piedra,
y la moldeo como a arcilla.
Hay que corregirla y no sé
si golpearla o amasarla.
La tiendo y la amaso, resulta demasiado dura;
trato de martillarla, es demasiado delicada.
Para expresar todo lo que hay que soportar de las palabras,
faltan palabras…

*HIRSH OSHEROVICH nacido en 1908 en Ponieviez, Lituania. Estudio en la universidad de Kovno. Durante la segunda guerra mundial vivió en Kazajstán y luego de la guerra volvió a Lituania donde vivió hasta 1971 cuando abandonó Vilna para radicarse en Jaffa, Israel.

noviembre 13, 2010

“Escritores.org o Israelofóbicos.org”, correspondencia abierta

Escritores.org: 
Recientemente me entere que una amiga (Bertha), deseando mejorar sus capacidades en la lengua española, intentó inscribirse en el curso de redacción y estilo.
Fue rechazada por ser israelí, acusada de no tener conciencia ante la barbarie contra los palestinos. 
No deseo entrar en debates sobre el conflicto palestino-israelí, pero ante la actitud de escritores.org me sentí con la necesidad de expresar una opinión personal (ver archivo adjunto). Me tomé el atrevimiento de mandar copias de esta opinión a medios judeo-hispánicos e instituciones comunitarias. Al mantener ustedes un boicot público, considero que mi opinión también puede ser pública. Espero que cualquier otra comunicación que mantengamos sea por motivos culturales y no políticos. 
Sinceramente, 
Sebastián Kozuch.
  • Carta Abierta a “Escritores.org” (www.escritores.org)                                  
Llegó a mi conocimiento que una amiga israelí (Bertha) no fue aceptada en un curso de redacción de su centro, gracias al boicot que mantienen hacia la política de gobierno israelí.
Personalmente me considero un miembro de la izquierda israelí, con lo que comparto, en parte, su opinión acerca de los perjuicios que sufren los palestinos.
Entiendo su posición con respecto al boicot, pero me preguntaba si en coherencia con la demostración de esta posición también mantienen un boicot contra:
· Egipto: La frontera de Gaza está cerrada tanto del lado israelí como del egipcio.
Los palestinos de Gaza son prisioneros de ambos países.
¿Cuál es la política de “Escritores.org” al respecto?
· Jordania: Los palestinos de Cisjordania fueron ciudadanos jordanos hasta 1967.
Jordania se desligó de ellos en la guerra de los seis días y nunca más pretendió que vuelvan a ser jordanos. En el conflicto de “Septiembre negro” (1970)
Jordania mató mas palestinos que Israel en toda su historia.
¿Cómo se encuentra el boicot a Jordania?
· Turquía: Los kurdos son una minoría presionada cuyos derechos humanos  fueron constantemente atacados por el gobierno turco.
¿Qué opinión mantiene “Escritores.org” al respecto?
· China: El gobierno dictatorial chino domina a diversas minorías y naciones en su territorio,  impidiendo su libre determinación. Notorios son los casos del Tíbet y los Uygh
¿Ya han rechazado a algún chino de “Escritores.org” por la política de su gobierno?
· Venezuela: Chávez mantiene un apoyo activo a las FARC, un grupo terrorista que mantiene en vilo a su vecina Colombia, al punto de convertirlo en uno de los países más peligrosos del planeta.
¿Me podrían comentar en donde “Escritores.org” escribió su repudio?
· EEUU: La política imperialista de EEUU no necesita introducción.
Sólo tomemos como ejemplo a Irak, donde tomaron como excusa el estado totalitario de Saddam para tener control total de sus fuentes petrolíferas.
¿Cuántos yanquis fueron denegados de “Escritores.org”?
· Puerto Rico: Como estado asociado a EEUU calculo que merecen su mismo destino.
¿Ustedes extendieron el boicot sobre EEUU a los portorriqueños?
· Gran Bretaña: Habría que ampliar el boicot por la guerra en Irak a todos los países agresores. ¿Están de acuerdo en boicotear a los ingleses?
· España: Hey, España fue también un país beligerante en el conflicto de Irak. “Escritores.org”, como centro español, ¿se autoboicotea?
A propósito, como argentino nativo, no puedo olvidar el papel que tantas empresas españolas tuvieron en la corrupción generalizada en mi país durante los años ’90, que terminó degenerando en la crisis del 2001. España tiene una responsabilidad no menor con la miseria en la Argentina. ¿Es este también un motivo para boicotear a los ibéricos?
Pero estos son solo detalles. Seguro “Escritores.org”, que boicotea al bárbaro Israel, también y coherentemente mantiene un boicot contra estos países que recientemente mantuvieron conflictos armados internos (los números son aproximados):
· Sudan: 300.000 civiles muertos en Darfur.
· Irak: 150.000 muertos en el genocidio kurdo.
· Yugoslavia: 140.000 muertos entre serbios, croatas y demás.
· Ruanda: 800.000 muertos tutsis.
· Camboya: 2.000.000 de muertes por la represión política de los Jemeres Rojos.
· Guatemala: 200.000 muertos en la guerra civil.
· Afganistán: 1.500.000 muertes en la guerra civil. La mayoría de estos asesinatos no fue perpetrado por EEUU.
· Congo: 4.000.000 de muertos en la segunda guerra del Congo.
Estos son solo algunos de los países a los que seguramente “Escritores.org” les mantiene un boicot, siendo que fueron estados involucrados en genocidios y miserias varias veces superiores que lo que sucede entre Israel y Palestina.
Cualquier persona centrada va a repudiar más cuanto más sangriento sea el conflicto.
Es lo más lógico, ¿o no?
¿Que no? ¿Que “Escritores.org” sólo boicotea a Israel?
Tal vez “Escritores.org” considera que los millones de muertos congoleños y afganos no merecen el respeto que reciben los palestinos. Tal vez “Escritores.org” tiene la autoridad para elegir a dedo qué muertos deben ser defendidos y cuáles deben ser olvidados.
Yo tengo otra hipótesis: “Escritores.org” odia más a Israel que lo que aprecia a los palestinos.
No veo otra razón por la cual “Escritores.org” puede cerrar los ojos ante el dolor que no sucede en Palestina. No veo otra razón por la cual pueden haber elegido a  mi amiga como chivo expiatorio ante la incapacidad de “Escritores.org” para ver los conflictos   en su verdadera proporción.
Como científico y escritor aficionado tengo la convicción que cerrar las puertas a la cultura jamás va a acercar ni la paz ni el respeto entre los pueblos.
El boicot de “Escritores.org” hacia cualquier ciudadano israelí solo por ser israelí es, mas que nada, una muestra de incoherencia.
Si me permiten utilizar una tradicional y profunda expresión española,
“Escritores.org” está meando fuera del tiesto.

Sebastián Kozuch.
FUENTE: www.latorredebabel.wordpress.com

noviembre 10, 2010

ME OLVIDE DE VIVIR por MARIA DE LERMAN*


Durante años me encargué de acomodar todo en cajoncitos y estantes.
El placar de mi vida está muy bien ordenado,
tengo cajones con ganas, gustos,
necesidades, ilusiones, pasiones, sueños.
Separado por tamaño y color.
Pero hoy decidí que estaba cansada.
Saqué todo y lo puse arriba de la cama.
¡Es tiempo de hacer orden de verdad!
Volver a quererme, a valorarme.
Darme mi lugar.
Fui una buena madre, abnegada esposa y
¡me olvidé de vivir!
Hoy quiero darme un espacio en el cual sea protagonista,
aprender a ser un poquito egoísta, 
dejar de pensar siempre en los demás.
No es fácil el cambio pero es absolutamente necesario.
Los hijos un día se van y de pronto todo toma otra dimensión,
uno dejo de ser en pos de los demás.
Ponerse a un costado pasa a ser lo más natural del mundo,
pero el costo es muy alto.
Cuando un día te das cuenta de pronto casi como una revelación que te olvidaste de vivir,
que la vida te pasó por el costado,
que cumpliste a la perfección
con lo que se esperaba de vos: tus roles de madre, esposa, ama de casa, empleada;
todos eficientemente desempeñados,
pero hay un rol, el más importante quizá,
que quedó en el fondo del cajón, tapado, escondido: el rol de mujer.


Hoy quiero volver a sentirme mujer,
quiero ubicarme en el principio de la lista, volver a sentir, desear,
¡volver a VIVIR!

MARIA DE LERMAN* escritora argentina, radicada hace 10 años en Suiza. Colaboradora de importantes medios internacionales.

noviembre 08, 2010

AQUEL DIA por DANIEL NAJNSZTEJN


Rozamos nuestros labios

Fuiste mía

A un solo ser nos fundimos

Robé tu boca

Me pertenecía

Vago con ella ahora

Sé que puedo

Beso sus labios

En mis noches

En mis días

Desértica vida

Memoria que amenaza

Que quiere robar mi boca

Destruir mi sueño

Memoria de otras bocas

No la mía

Tendré que ser cruel, despiadado

Como el más vil de los tiranos

Con quien

Arrebatarla quisiera

Tu boca solo es mía

La guardé conmigo

Desde aquel día


noviembre 06, 2010

ESPACIOS VACIOS por DANIEL NAJNSZTEJN



Avanzo
Imposible detenerme
Agujeros que cortan
Que lastiman
No puedo
Se ensanchan
Corroen mi ser
Ocupan mi interior
Devoran
Lastiman
Duelen

Avanzo
Imposible detenerme
Quizás allí te encontraré
Tú y yo
Un nuevo principio


noviembre 05, 2010

CONSTRUIR CON EL CUERPO (Análisis de Alejandro Gil* del poema BRONCA de Daniel Najnsztejn)

El hecho de la escritura misma ya es positivo. Hay que escribir cuando se tiene algo que decir. Si no se tiene nada que decir, es mejor quedarse mudo. Hay un poema que dice eso, no sé de quién es, me lo enseñaron en tercer año de la secundaria y es lo único que recuerdo de la materia literatura. Yo en ese entonces no escribía, ni leía creo, solo vivía. Pero me imaginaba haciendo cosas creativas, quizá era la necesidad de expresar lo que sentía ante la imposibilidad de hacerlo a diario. Luego, un tanto más luego, supe que podía escribir. Más tarde supe que escribir no es decir lo que se siente, sino que es una construcción compleja en busca de la belleza y, si se quiere, de la verdad. Creo que esto está en Bronca.
Cuando hablo de una “construcción compleja” no hablo de complejidad, sino todo lo contrario. La escritura debe ser simple. Y ése es el gran desafío. Lo simple es lo más difícil de lograr, la claridad es difícil de conseguir. El poema esencial sería este: Te amo. Para qué escribir más? Pero no. Hay que escribir. Escribir sobre lo humano, sobre todo lo humano. Sobre todo. Escribir sobre el dolor, detestando al dolor. O a favor de él, cada cual siente lo que puede. A lo largo de la vida sentimos muchas cosas y es maravilloso transformar todo en poesía. Hasta el humor!
Escribir es un acto de generosidad. Es una necesidad. Y al ser necesidad es inevitable. Y aquí, en este punto, es egoísta. Pero, qué bueno que el egoísmo de alguien le sirva a otro! En qué le sirve? En sentir. Y guau! Qué logro! Despertar cosas, reafirmar cosas, decir: esto que dice este tipo yo siempre lo supe! Este cuento lo hubiera podido escribir yo!
En la literatura (buena) siempre hay cosas para descubrir, cosas que uno, como persona ordinaria, no ve. Y ante el ojo del escritor salta. Esa es la misión o lo que es inevitable. Pero ocurre que el escritor no se propone eso. Ésa es la fascinación de la palabra. Brota, brota y se constituye en un mar que tiene miles de lecturas. O en su plástica se absoluta, se hace absoluto.
Cuál es la mezcla de palabras que hace que una escritura sea buena? Nadie lo sabe, ni siquiera el que escribe: uno llega al final y se sorprende, o dice: esto no sirve. O a ese mismo texto lo dejás descansar y plum! Explota. Otras veces… más vale olvidarlo.
Verán que es compleja la escritura. Hay poemas que tiré al aire sin ninguna esperanza en ellos y la respuesta que recibí fue maravillosa. En ese despegarse de lo escrito he ganado mucho. Los otros se hicieron cargo de ese texto y vieron lo que yo no podía ver. Y eso ocurre en todos los escritos, es una norma. Los otros ven lo que pueden ver, y uno, el que escribe, también.
Bronca: el título
Una palabra fuerte. Uy! Si será fuerte! El cuerpo del poema podría nombrarla o no. Si opto por el no, el poema debería transmitir esa sensación. Qué combinaciones usaremos? No lo sé. Circunstancias que a mí y supuestamente al lector (que no existe) nos conduzca a sentir eso: bronca.

Po qué elegimos ese título? Si fue un acto previo a la escritura debiéramos haber sentido y respetado las sensaciones que nos hicieron definir ese título. Es decir: hacer en palabras un juego que se desprenda de él la bronca. Digo: sugerir, insinuar, conducir, hacer latir… bronca. O no! Todo en la escritura es subjetivo. Todo en la escritura es manejo de la palabra. Es poner el cuerpo. La palabra surge del cuerpo, se mueve con nosotros y se plasma. Nos invaden las palabras. Necesitan salir. Hacen plop! en el cerebro y las escribimos. Nos son extrañas a nosotros mismos, y, a la vez, son propias. Las metáforas no existen.

Síntesis
Hay un objetivo. Una sensación, un mensaje (si lo tomamos a la ligera), algo que decir. Es ése el concepto? No. Pero bueno, lo allanemos. En la síntesis está el contundente: el usar las menos palabras. Lo demás es ripio, suciedad. Adorno innecesario. Ruido! Concepto innecesario! Imaginemos: “puedo escribir los versos más tristes esta noche” y que siga… los más desolados, los que me hacen ver el cielo… como él lo vio. No! Neruda esquivó la explicación! El poema no explica, dice. O a veces explica pero apunta a otro lado, a descolocar.

Son ideas
Sí son ideas que surgen ante el pedido. Son pensamientos que quizá no hablen de ese poema. O sí! Agradezco este desafío. Y sigo. Nada es lineal.

Versos / fragmentación gráfica de la escritura
Los versos son pulsaciones, latidos, ritmos, arritmias, playa desierta frente al mar. Extienden o comprimen los brazos de la palabra. Imitan la voz. Dicen en su extensión o se fragmentan para dar sustento. Los versos son arbitrarios pero se rigen bajo la música. La música interna del poema. A veces un mismo verso es mejor si se lo fracciona. O al revés.
El verso, ese pedacito del poema, debe simpatizar con el conjunto del poema. Como notas sueltas, en la suma hacen sinfonía. Que quede en claro que no hablo de la rima. Hablo de música. La terrible música, la dulce música.

Verso a verso
Un verso, o conjunto de ellos, tienen sangre propia. Esa sangre es el hilo que nos hace recorrer el poema y termina en un charco o en la nada. El charco es el fin. Un fin amplio o cerrado que nos deja asintiendo o perplejos y uno, el lector, debe decidir hacia a donde partir o quedarse mirando cómo explotan sensaciones. O no nos dice nada y allí muere el poema. Cuando los versos no son claros se pierden en el poema y no forman el poema y el lector se va. Hay que tachar, agregar, correr comas, crear renglones vacíos. Tirar el papel. Borrar el archivo. (Aunque, confieso, rarísima vez corrijo un poema. Pero ése es otro tema. En realidad no escribo poemas, sino cuentos. Y, sobre todo, juego. Juego conmigo, no le temo al ridículo. Ni al exponerme. La escritura es desposeerse. Disculpen las autorreferencias. Percibo y digo.)
Hay un verso: “Me guía una roca blanca que algunos llaman luna”. Y el poeta, cómo la llama? El poeta da nombre a las cosas. Le da vida a lo establecido. Otra vida.
La luz de esa luna enceguece al poeta. Está bien. Y quizá a otras personas, no poetas, también le pase lo mismo. La luna tiene luz, no propia (dice la ciencia), y puede enceguecer. Pero al poeta esa luz lo “aturde”, y eso está muy bien. A nadie, solo al poeta (y eventualmente al lector), la luna lo aturde. Eso es hacerse cargo de la palabra. Es decir: Hey! Así me trata la luna! (En este poema, en este paréntesis del tiempo.)
Los fantasmas siempre son humanos. El poeta podría crear el fantasma de un dragón. Pero éste no es el caso. Aquí, allí, en el poema, son “Humanos con formas fantasmales”. Y si le sacamos “con formas”? Qué perdemos?
“Hilos de plata en lugar de sangre en sus abiertas venas”. De nuevo, suprimamos. Ya sabemos que en las venas corre la sangre, sí? Ya hicimos el tachón. Quedaría: “Hilos de plata en sus venas abiertas”. Ahora, de qué plata estamos hablando? Del noble material (menos noble que el oro)? O del dinero?
Aquí necesitamos un paréntesis. A mi entender, dado como prosiguen los versos, la plata está usado como algo negativo. Pero, en sensaciones, el uso de ese material sería positivo. La plata ilumina. Es brillante (pulida de por medio). Es un metal que enaltece. No es lo mismo tener una pulsera de piolín que una de plata. (Aunque prefiero la de piolín.)
“Sombras me acompañan sin habérselas pedido”. Digo: y si cambiamos “habérselas” por haberles? Si usamos “habérselas”, las sombras nos habrían ofrecido algo.
Sigamos.
“Y yo, como metal herrumbrado, diario de ayer, café frío”. Saquemos de cuajo: “y”. Dejemos el “yo” solo. Aunque el uso del yo es complicado.
Sigue el poema muy bien, con fuerza, se desagota, va hacia el fin, se decanta, nos arrastra: “aguardo tu llegada / pero tú no vienes”.
Paremos. Para mí no es claro quién es ese “tú” que no viene. Y quizá eso sea bueno. Habrá querido eso el poeta?
En el siguiente verso, anterior al final, el texto dice: “o quizás… sí pero”. Tachemos nuevamente y reordenemos: “o quizás sí, pero”, en realidad sacamos los puntos suspensivos, juntamos “o quizás” con el “sí” y pusimos una coma después del “sí” y liberamos al “pero” para que se conecte con el último verso, un renglón más abajo.
Ese verso, el último, dice: “LA BRONCA no me dejó verte”. Aquí nos podríamos remontar a lo que se dijo antes. Se debió usar la palabra bronca? Ésta es una de las discusiones que se puede abarcar. Pero hay otra pregunta: para qué se puso gráficamente en mayúsculas “la bronca”? Aportará algo este grafismo?

En síntesis
La literatura tiene un subjetivismo tremendo. Pero hay escrituras (término que prefiero) que se construyen con el cuerpo y éstas son las que valen. Los que escriben desde ninguna parte no llegan a ninguna parte: -A los chori, a los chori!
Escribir es gratis, pero pongamos el cuerpo. Y poner el cuerpo es jugarse, arriesgarse, no querer y buscar gustar fácilmente, sino entregarse por entero y eso en la escritura se nota y cuando eso no está la escritura cae y el poema no es.
Esa es la senda y Daniel lo sabe.

*Alejandro Gil, Poeta y escritor argentino, nació en la ciudad de Salta en 1964 y se crió en Tucumán. Actualmente vive en EEUU. Publicó siete libros y miles de volantes poesía. La mayoría de su obra permanece inédita. Adaptó para el teatro a uno de sus libros. 
http://alejandrogilpoet.blogspot.com/